Мир через дверной глазок. Про закрытую дверь, маленькую цыганку и ушедший поезд

"Не откроет, – подумала я, – а если откроет, устроит заседание педсовета".

Дверь напротив приоткрылась, маленькая цыганка затянула:

– Мы не местные, мама в больнице, кушать нечего…

– Стой! – сурово ответила Ульяниха и захлопнула дверь.

"За шваброй пошла!" – смекнула я. Цыганка тоже, видно, поняла, что ей ничего не обломится, повернула было к лифту, но потом вернулась.

Дверь напротив снова заскрипела, высохшая, как сухофрукт, литераторша появилась в проеме полностью. Один кулак сжат, другую руку не видно. "Ну, начинается!" – я плотнее прилипла к глазку.

Ульяниха разжала ближний кулак и протянула девчонке купюру:

– Отдай тому, кто тебя посылает. А это, – в другой руке у нее оказалась книга, – никому не отдавай! Читай столько раз, сколько сможешь, мечтай и говори себе: я – умная, красивая и добрая. Я стану счастливой и знаменитой. Тогда у тебя все сбудется.

Маленькая цыганка отступила:

– Вы, что, тоже умеете гадать?

– Я ничего не умею, – неожиданно жестко обрезала Ульяниха. – А ты будешь уметь все, если станешь думать и учиться.

Дверь напротив захлопнулась. Девочка засунула купюру куда-то в глубину своих разномастных юбок и вновь повернула к лифту. Книжку она прижимала к груди, как куклу. И лицо у нее было удивленным и радостным.

Потом лестничная клетка опустела. Все затихло. Я протянула руку к вешалке и зачем-то потрясла куртку, в кармане которой брякнула мелочь. Брякнула так, как бряцает последний вагон уходящего поезда, на который я опоздала.