За поворотом в рай

Там можно найти не только умиротворение, но и практически затерянный мир, который поистине сказочно красив.

Доехав до Белогорска, наша компания пересаживается на рейсовый автобус до села Алексеевки.

Всхолмлённая равнина с плантациями табака и лаванды незаметно переходит в лесистую горную местность. Но когда мы доезжаем до "пункта назначения", кажется, будто переместились не только в пространстве, но и во времени: покосившиеся домики, полуразрушенный магазинчик, куры и гуси топчутся возле колонки, из которой тонкой струйкой бежит вода. Из ближайшего двора выходит женщина с ведром и подходит к "доисторическому" крану, чтобы набрать водицы. Всё это напоминает кадры из чёрно-белых фильмов о становлении советской власти на селе в тридцатые годы. Не хватает только босоногих мальчишек, играющих в лапту на пыльной дороге. Для нас такие картины - экзотика, а для местных жителей - обыденность, но они с удовольствием рассказывают, что их село имеет и другое, более романтическое название - Сартана, а многие называют себя бузмаками. Происхождение этого слова неизвестно, понятно лишь, что появилось оно в результате длительного совместного проживания нескольких этносов.

Вскидываем на плечи рюкзаки и устремляемся в лес. Высота над уровнем моря - четыреста пятьдесят метров, и в лесу совсем не жарко. Радуюсь, что мы совершенно одни: по этой дороге давно никто не ходит. Мои спутники - заядлые путешественники и знают практически каждую пядь крымской земли. Но по выбранному маршруту идут впервые, как и я.

Понимаю, что мои друзья лёгких путей не ищут, и, если так случилось, что дорога тянется по пологим скучным серпантинам, значит с неё надо свернуть. Что мы и делаем. Через два часа попадаем в малоизвестный каньон Кучук-Карасу. Нетронутая природа, чудный воздух, нет туристов, следовательно, и мусора. Где-то внизу поблёскивает речка, а солнце так и норовит поймать брызги водопадов, проскальзывая сквозь листву вековых деревьев.

Мы устремляемся к воде. Не замечая нагромождения камней, веток, прошлогодних листьев, почти на ходу снимаем рюкзаки и бросаемся под ледяные струи. Они обжигают тело, но это такое наслаждение: будто сбрасываешь старую кожу, а взамен появляется молодая, тонкая, каждая клеточка которой впитывает влажный, пропитанный фитонцидами лесной воздух.

Дальше наш путь лежит к природоохранному кордону Белогорского района. Домик лесника спрятался в зелени густой растительности. В жаркие дни, когда солнце буквально испепеляет землю, можно позавидовать людям, живущим в таких укромных уголках, где от зноя укрывают нависающие тёмные скалы, а высокие деревья и пушистые кустарники дарят благодатную прохладу. Но мы не останавливаемся, потому что до ночи надо успеть найти водоём, поставить палатку, приготовить еду.

Неожиданно перед нами возникает село - маленькое, уютное, со всех сторон окружённое горами. Всего двадцать пять дворов, между которыми важно прохаживаются свиньи. Хрюшек тут столько, что местные жители давно перестали их делить между собой. Сегодня этот крошечный населённый пункт называется Поворотное, а до 1948 года носил название Айлянма. Жили здесь в основном татары, но теперь на свою историческую родину возвращаться не хотят, и сейчас в Поворотном живут и трудятся в основном славяне.

Один из моих попутчиков, Серёжа, нашёл дом отца своего сослуживца. К калитке подходит жилистый мужичок, и хотя он почти не знает Сергея, радушно приглашает всю компанию в дом. Гостеприимный дядя Яша, его жена и дочка накрывают "поляну". Приятно, ведь люди небогатые, а такое радушие! Нам предлагают отведать всё, что выращено на огороде, естественно, собственными руками. А в дорогу дядя Яша снабжает нас свежими огурчиками, заставляет залезть на дерево, чтобы наполнить рюкзак ароматными грушами, буквально впихивает мёд, домашнее красное вино и парное молоко.

Уже идя через поле, мы обсуждаем увиденное и услышанное. Труженик, пахарь, отдавший всю жизнь этой земле, он с ностальгией вспоминал, какая прекрасная жизнь здесь была раньше. Люди умели трудиться и отдыхать, жили как одна большая семья. Стоял в центре села клуб, в котором отмечали праздники, свадьбы, дни рождения. Дядя Яша много лет заведовал этим клубом и больше приобретал за свои деньги всяких нужных вещей туда, нежели в дом. Для молодёжи были бильярд, кружки, дискотека, художественная самодеятельность. Теперь от клуба ничего не осталось, а часть здания кто-то давно переоборудовал под коровник. Хотя для возрождения села, казалось бы, есть все условия, ведь до моря через горы отсюда всего шестнадцать километров. Была бы дорога, здесь можно было бы создать райский уголок для любого вида туризма.

В этом убеждении мы укрепились, когда вышли к круглому, как блюдце, озеру. Чистейшая вода из родников, живописные склоны берега, аккуратный деревянный помост над зеркальной поверхностью. Есть тут ещё одно прекрасное озеро. Но, со слов дяди Яши, никому из селян к этому водоёму подходить нельзя, как, впрочем, и таким туристам, как мы. Почему? Ответ прост: с некоторых пор это озеро стало частной собственностью. Хотя оно, как рассказывает дядя Яша, создавалось руками всех жителей села Поворотное, нового хозяина это не волнует. Так что даже рыбку половить местные жители там не могут. Мы не стали идти к тому озеру и любоваться им издалека - как-то это выглядело унизительно.

Остались возле маленького "блюдца", которое, к счастью, ещё никем не приватизировано. Поставив палатку и разведя костёр, мы с каким-то мистическим восторгом наблюдали хоровод ярких летних созвездий. И чувствовали себя пришельцами на далёком острове, затерянном в океане. Не верилось, что не так далеко от нас ездят машины, мчатся по рельсам поезда, летят по своим маршрутам самолёты. Казалось, что от цивилизации нас отделяют неизмеримые пространства, равные галактикам.

И этот первозданный мир, как безбрежный космос, вобрал нас внутрь себя, как песчинки мироздания. Неужели это наш Крым? Неужели?...